Gelfand, Wladimir. Tagebuch 1941-1946/Presse

Аргументы и факты "Есть ли правда у войны?"

14.03.2007 № 11 (1376), Ирина Парфёнова








© «Аргументы и факты»

russisch

14.03.2007 № 11 (1376)

DIE GESCHICHTE IN DEN TAGEBÜCHERN DER AUGENZEUGEN

Ob es die Wahrheit beim Krieg gibt?

Obwohl wir wissen, wie viele Menschen im Zweiten Weltkrieg ums Leben kamen, wissen wir selbst nach 60 Jahren noch immer erstaunlich wenig darüber, wie sie während dieses Krieges lebten.

Der Inszenierung „Russisch-deutsches soldatisches Wörterbuch“, die im Berliner Theater Sophiensaele Premiere feierte, liegen zwei persönliche Tagebücher zugrunde: Fünf Jahre (1941–1946) aus dem Leben des Frontkämpfers und Rotarmisten Wladimir Gelfand, der bis nach Berlin vorrückte, sowie die Aufzeichnungen einer unbekannten jungen Frau, einer Einwohnerin der deutschen Hauptstadt, über die Einnahme der Stadt im Mai 1945. Als strukturierendes Element dieser Textmontage dienten zwei authentische Militärwörterbücher: das „Russisch-deutsche Soldatenwörterbuch“, veröffentlicht 1941 in der UdSSR, und das „Deutsch-russische Soldatenwörterbuch“ für die Wehrmacht, ebenfalls aus dem Jahr 1941.

Auf der kargen Bühne – drei junge Frauen und drei junge Männer. Über der Szenerie eine Leinwand. Keine Dekoration. Die jungen Darsteller treten miteinander in einen Dialog – mal auf Russisch, mal auf Deutsch – in den Sprachen, in denen ihre Vorfahren damals miteinander sprachen...

Regisseurin Aglaja Romanowskaja und Dramaturgin Jelena Charlamowa präsentierten dem Berliner Publikum eine Version der Wahrheit über den Krieg. Zur Premiere kamen auch Bella Gelfand, die Witwe des Rotarmisten, sowie sein Sohn Witalij, dem die Veröffentlichung der Tagebücher zu verdanken ist.

Vitaliy Gelfand: «Wer war Ihr Vater?
Ein Held der Sowjetunion?»

- Mein Vater meldete sich freiwillig zur Front – damals war er 19 Jahre alt. Er durchlief den gesamten Krieg und kam bis nach Berlin. Danach kehrte er nach Dnepropetrowsk zurück, schloss sein Studium an der Universität ab und heiratete. Er arbeitete als Lehrer für Geschichte und Sozialkunde an einer Fachschule. Meine Eltern lebten bescheiden – auch meine Mutter war Lehrerin –, aber sie waren mit dem, was sie hatten, zufrieden. Mein Vater arbeitete viel, schrieb Gedichte und veröffentlichte Artikel in Zeitungen. Oft träumte er davon, Schriftsteller zu werden, und sagte: „Wenn ich einmal in Rente bin, werde ich ein Buch über den Krieg schreiben...“

Damals wusste ich nicht, dass er bereits Tagebücher aus dieser Kriegszeit besaß. Aber zu jener Zeit hatte er sie einfach weggeschlossen.

Es kam anders – er hat es nicht bis zur Rente geschafft. 1983 ist er gestorben. Eine Gehirnerkrankung... Ein ganzes Jahr lebte er „nicht mehr in sich“. Einmal verließ er einfach das Haus und kehrte nicht mehr zurück. Er war verschwunden. Vier Tage später fand man ihn – er saß auf einer Bank an einer Hauptstraße. Meine Mutter wurde benachrichtigt; ich war zu dieser Zeit beim Militärdienst... Er wurde ins Krankenhaus gebracht, und am nächsten Tag ist er gestorben.

1985, beim Ordnen seiner Sachen, fand ich eine Vielzahl an Fotografien, Straßenbahnkarten, kleine Zettel von Mädchen, ja sogar ein geheimes Heft mit der Chronik der Kämpfe in Berlin, das er mit seinem Namensstempel versehen hatte – und... die Tagebücher. Sie waren in einem Koffer versteckt, mein Vater hatte sie nie jemandem gezeigt. Ich begann, sie zunächst auf der Schreibmaschine abzutippen, später auf dem Computer. Die besonders intimen Stellen – vor allem jene sexueller Natur – habe ich dabei weggelassen. Solche Dinge sagt ein Mensch nur zu sich selbst...

Insgesamt ergaben die Aufzeichnungen etwa 1.000 Seiten.

Autor der Tagebücher
- Wladimir Gelfand

Berlin. Die Spree... Ein riesiges zweigeschossiges Haus mit prachtvoller Einrichtung, reich dekorierten Innenräumen und bemalten Wänden und Decken. Die Familie, die dort lebte, war groß. Als unsere Soldaten kamen, wurden alle in den Keller gedrängt. Die jüngste der erwachsenen Frauen, zugleich die schönste, wurde von ihnen mitgenommen – und verspottet.

„Sie haben mich hierhergebracht“, erklärte die schöne Deutsche, während sie den Rock hob – „die ganze Nacht lang. So viele waren es. Ich war noch ein Mädchen...“, seufzte sie und begann zu weinen. „Sie haben mir meine Jugend genommen. Unter ihnen waren Alte, Picklige – und alle drängten sich auf mich, alle haben sich an mir vergangen. Es waren nicht weniger als zwanzig, ja, zwanzig...“ Und sie brach erneut in Tränen aus.

„Sie haben mich gezwungen, meiner Tochter zuzusehen“, fügte die verzweifelte Mutter hinzu. „Sie könnten wiederkommen – und mein Mädchen zwingen...“

„Bleib hier!“, rief das Mädchen plötzlich und warf sich mir in die Arme. „Du wirst mit mir schlafen. Du darfst mit mir alles tun, was du willst – aber nur du allein!“

Es ist interessant, dass mein Vater einst erwähnte, dass er niemals nach Deutschland zurückkehren wolle. Und doch hat uns das Schicksal – auf seine eigene Weise – genau dorthin geführt: 1995 emigrierten wir – ich, mein Bruder, unsere Mutter und mein Stiefvater – nach Deutschland.

Ich war später selbst an einigen jener Orte in Berlin, die mein Vater in seinem Tagebuch beschrieben hatte. Wir haben sogar eine Fabrik im Bezirk Köpenick aufgesucht, in der er gearbeitet hatte – ein völlig zerstörtes Gebäude, das heute über und über mit Graffiti bedeckt ist. Es ist schwer zu sagen, was ich dabei fühlte...

04.02.1944

Es ist unvorstellbar schwer zu marschieren, und kaum erträglich, stillzustehen – die Kälte schneidet durch alles. In den Dörfern, die man uns zugewiesen hat, wurden wir nicht einmal auf die Dachböden gelassen. Wir waren völlig durchnässt und halb verhungert.

Trotz des Weinens der Hausbewohnerinnen drangen wir gewaltsam in Wohnungen und Dachstuben ein. Die Versorgung mit Lebensmitteln war miserabel, unsere Decken tauschten wir gegen Essbares ein.

Drei Tage lang sahen wir kein Brot. Am zweiten Tag erschossen wir ein von den Deutschen zurückgelassenes Pferd, einer verwundeten Stute gaben wir den Gnadenschuss. Den ganzen Tag über aßen wir Pferdefleisch, das wir mit feuchtem Mais herunterspülten. Später fanden wir in einem Haus versteckte Kartoffeln – auch daraus machten wir noch einen Imbiss.

Später begann ich, mich an verschiedene russische und ukrainische Verlage zu wenden – in der festen Überzeugung, dass die Tagebücher meines Vaters sofort veröffentlicht würden. Doch man fragte mich: „Wer war Ihr Vater? Ein Akademiemitglied? Hatte er einen wissenschaftlichen Titel?“ – „Nein.“ – „Vielleicht war er ein Neffe von Stalin oder Breschnew?“ – „Nein...“ – „Entschuldigen Sie, dann ist das für uns leider nicht von Interesse...“

Im Jahr 2005 wurden die Tagebücher meines Vaters schließlich in Deutschland beim Aufbau-Verlag veröffentlicht. Bei der redaktionellen Prüfung stellte sich jedoch heraus, dass einige intime Episoden fehlten – diese wurden dann in die Buchausgabe aufgenommen.

Im vergangenen Jahr erschien das Buch auch in Schweden, und im Jahr 2007 wird es in Russland herausgegeben. Besonders gut gefallen hat mir die Berliner Theaterinszenierung: das Spiel der Schauspieler war eindrucksvoll, feinfühlig und ungewöhnlich – auf eine Art und Weise, die mich tief berührt hat.

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Regisseurin Aglaja Romanowsky--: «die Schauspieler
weinen häufig während der Proben »

– Als ich in Deutschland mit der Großmutter meiner deutschen Freundin sprach und Fotos ihres im Krieg gefallenen Mannes betrachtete, wurde mir plötzlich klar, dass ihre Tragödie der unseren sehr ähnelt... Wir sind in der Nähe dieses Krieges geboren, auch mein Großvater hat gekämpft.

In der Inszenierung wollte ich die Figuren von Mann und Frau auf mehrere Schauspieler verteilen – damit nicht der Eindruck entsteht, dass wir eine konkrete persönliche Geschichte erzählen. Deshalb habe ich drei Schauspielerinnen und drei Schauspieler eingeladen, die Rollen einer unbekannten Berlinerin und eines Rotarmisten zu spielen. Die Besetzung ist gemischt – russisch-deutsch.

In der Aufführung gibt es Szenen, die in beiden Sprachen gespielt werden, sowie Monologe – zum Beispiel einer von Stalin, der auf Russisch gesprochen wird, ohne Übersetzung...

Unsere Schauspieler weinen oft während der Proben – aus tiefstem Herzen, weil sie spüren, wie sehr sie das, was sie tun, bewegt. Und auch wir weinen. Wenn wir sehen, wie sie spielen, scheint sich eine Emotion zu lösen, die lange blockiert war.

April 1945. Sowjetische Truppen
auf den Strassen von Berlin

Es bedrückt mich, dass das deutsche Publikum oft versucht, eine Theateraufführung „mit dem Kopf“ zu verstehen. Sobald sie eine fremde Sprache hören, geraten viele sofort in Panik, etwas nicht zu begreifen. Aber ich denke, es geht nicht darum, jedes Wort zu übersetzen – schon gar nicht die Flüche zwischen den Soldaten. Wichtig ist nicht, was jemand sagt, sondern wie er es sagt.

Ich kenne das russische Publikum besser, deshalb wird die russische Version der Inszenierung (die Premiere findet im März in Moskau statt) bei uns etwas anders sein.

Ich bin in den 1970er-Jahren nach Schweden gekommen – damals war ich erst elf Jahre alt. Meine Mutter heiratete einen Schweden, und wir verließen die Sowjetunion. Ich habe die schwedische Staatsbürgerschaft, lebe und arbeite aber heute vor allem in Frankreich – und ebenso in Moskau.

Wir Kinder der Emigranten stellen uns alle irgendwann dieselbe Frage: Wer sind wir? Woher kommen wir? Ich habe mich selbst lange gesucht. Ich erinnere mich, dass ich in Schweden mit fünfzehn zu leiden begann – auf einmal wünschte ich mir, zurückzublicken, nach Moskau zurückzuwollen. Ich hatte nie wirklich das Gefühl, irgendwo zu Hause zu sein. Manchmal glaube ich: Mein ganzes Leben ist eine lange Rückkehr dorthin.

Schauspielerin Julija Vozljublennaja:
«Ist die Umdeutung notwendig»

Bald wird die Inszenierung vielleicht auch in Moskau gezeigt – und dort könnte sie auf "Rache" hinter der nächsten Ecke stoßen... Denn allein die Vorstellung, dass unsere siegreichen Befreier in Berlin nicht nur Helden waren, sondern dass einige von ihnen geplündert oder vergewaltigt haben könnten, ist für viele undenkbar.

Meine ganze Kindheit über hörte ich nur eines: Wir sind die Helden. Unsere Großväter – Helden. Überall waren Obelisken, Pathos, große Worte. Alles andere war verschwiegen, ausgelöscht.

Ich selbst brauche diese Neubewertung am dringendsten – und ich bin dieser Inszenierung dankbar dafür, dass sie genau das möglich macht.

23. Mai 1944
Zum ersten Mal während meines Dienstes in der Roten Armee hatte ich das Glück, ein Paket von friedlichen sowjetischen Bürgern zu erhalten – ein Stück Speck, etwas Gebäck, Papier. Es war von Bewohnern Odessas geschickt worden. Ich antwortete ihnen mit einem Brief. Aber natürlich war nicht alles enthalten, was die Odessiten ursprünglich geschickt hatten...

Offensichtlich waren die Taschen oder Beutel, in denen die Sendungen verschickt wurden, zu einem großen Teil – wenn nicht sogar zur Hälfte – geplündert worden. Mit Mühe gelang es mir, von neun Sendungen wenigstens sechs einigermaßen vollständig zu erhalten und sie an die Soldaten weiterzugeben. In einem der Päckchen lag ein Zettel mit der Aufschrift, dass Socken und Taschentücher für einen Kämpfer bestimmt seien. Doch von alledem – keine Spur. Übrig geblieben waren nur Papier, Briefumschläge und ein Stück Seife.

Zaborzew in seiner Kompanie plündert ebenfalls, was er kriegen kann. Er wirft alles, was ihm wertlos erscheint, aus dem Quartier der Soldaten hinaus und eignet sich den Rest an: Taschentücher und kleine Spiegel, Kämme, Bonbons, Streichhölzer, Bleistifte, edle Seife, Zahnbürsten und -pasta – kurz, alles, was die hinteren „Räuber“ noch nicht völlig zerstört haben. Klagen darf man nicht. Und wohin sollte man sich überhaupt wenden?

Aus den Tagebüchern V. N. Gelfands, 1941-1946

Schauspieler Fjodor Stepanov: «Zueinander finden
durch die Scherben der gebrochenen Schicksale»

– Ich habe Gelfands Tagebuch nicht einfach gelesen – ich habe es regelrecht verschlungen. Da hat jemand all das tatsächlich erlebt… Sowohl in seinem Tagebuch als auch in dem der unbekannten Frau geht es nicht nur um die Schrecken des Krieges. Es geht um mehr – darum, einander als Menschen zu begegnen, durch die Scherben der Klischees und durch zerbrochene Lebenswege hindurch.

Die starre Einteilung in die Rollen von „Siegern“ und „Besiegten“ erweist sich als vollkommen unfruchtbar. Unsere Inszenierung endet mit einer Frage – fast schon mit einem stillen Zweifel: „War das alles? Oder kommt noch etwas?“
Und diese Frage bleibt offen...